Embarazada fallece en cirugía por culpa de…Ver más
A simple vista, la imagen parece tranquila.
Demasiado tranquila.
Una mujer de pie, al aire libre, con el sol acariciándole la piel. Lleva una camiseta corta que deja ver su vientre apenas pronunciado, ese vientre que anuncia vida, promesas, un futuro que empieza a latir incluso antes de ser tocado. Sus manos descansan en la cintura, como si el cuerpo, de manera instintiva, ya supiera que algo dentro necesita protección. A su lado, un perro grande, leal, apoya el hocico justo en su abdomen, como si pudiera oír lo que nadie más oye.
Ese gesto… ese instante… lo dice todo.
El animal no entiende de diagnósticos, ni de hospitales, ni de quirófanos. No sabe de estadísticas ni de riesgos. Pero sabe cuidar. Sabe sentir. Sabe que ahí hay vida.
Ella sonríe apenas. No posa para la cámara. No imagina que esa fotografía se convertirá en un recuerdo doloroso. En ese momento, solo piensa en cosas simples: en el calor del día, en lo cansada que se siente últimamente, en cómo su cuerpo ya no le pertenece del todo porque ahora es hogar de alguien más.
Estaba embarazada.
Estaba viva.
Estaba llena de planes.
Hablaba del bebé con ilusión contenida, con ese miedo bonito que solo conocen quienes esperan. No todo había sido fácil. Había controles médicos, advertencias, palabras técnicas que sonaban frías. Pero también había esperanza. Siempre la hay… hasta que deja de haberla.
Los días pasaron. El embarazo avanzó. Y llegó el momento de la cirugía. Una intervención “necesaria”, dijeron. “De rutina”, aseguraron. Palabras grandes, dichas con voz firme, que tranquilizan… o que adormecen la duda.
Ella confió.
Confió como confía cualquier mujer que entra a un hospital creyendo que saldrá con el corazón latiendo más fuerte, no más vacío. Confió porque no tenía otra opción. Porque su vida y la de su hijo estaban ahora en manos ajenas.
Antes de entrar, pensó en su perro. En cómo siempre se acercaba a su vientre. En cómo parecía saber. Pensó en esa imagen tomada días atrás, sin saber que sería una de las últimas donde aún estaba completa.
El quirófano no tenía sol.
No tenía aire libre.
No tenía ese silencio vivo del exterior.
Solo luces blancas. Frías. Impersonales.
Algo salió mal.
No fue un grito. No fue un momento dramático como en las películas. Fue peor. Fue una cadena de errores pequeños, invisibles, que nadie detuvo a tiempo. Una dosis mal calculada. Un signo ignorado. Un “esperemos un poco más” que jamás debió pronunciarse.
Mientras tanto, su cuerpo luchaba.
Y su bebé también.
Pero nadie los escuchó.
Cuando intentaron reaccionar, ya era tarde. El corazón que había sostenido dos latidos comenzó a fallar. El tiempo, ese que en medicina vale oro, se escapó entre protocolos rotos y decisiones tardías.
Ella no despertó.
El bebé tampoco.
Afuera, el mundo siguió igual. El sol brilló. Los pájaros cantaron. La vida continuó… excepto para ellos.
Nadie le explicó al perro por qué su dueña no volvió. Nadie le dijo por qué ese vientre que solía proteger ya no estaba. Solo quedó el vacío. Solo quedó una casa silenciosa. Solo quedó una fotografía que ahora duele mirar.
Esa imagen, que parecía cotidiana, se transformó en un recordatorio cruel: la vida puede cambiar en segundos. La negligencia no siempre es escandalosa, pero siempre es letal. Y cuando ocurre, no se lleva solo un cuerpo… se lleva futuros enteros.
Ella no es solo “una embarazada que falleció en cirugía”.
Era una mujer.
Era una madre en espera.
Era alguien amado.
Y su historia merece ser contada, no para generar morbo, sino para que nadie olvide que detrás de cada titular incompleto hay una vida que no debió apagarse.
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